el rincón de violante

Miércoles, 23 de noviembre de 2005

Lotario, Anselmo, los Andes y una servidora

Estaba yo subsumida perdida releyendo la primera parte del Quijote en el tren que me devolvía a casa cual bola de fuego despedida por una catapulta, cuando han subido dos muchachos de sospechosas intenciones.
En efecto, tras una literaria presentación (la reproduzco, pues, en honor a la verdad, he de decir que ya me gustaría a mí que mis alumnos se expresaran con ese desparpajo) han empezado a tocar y cantar de una manera desbordante.


-Buenas tardes, amigos, permítannos regalarles un poco de energía positiva que se va a materializar a través del arte. Con nuestra música queremos agradarles, y desearles que su trayecto sea cómodo y placentero. Muchas gracias.

No me digáis que no es precioso. A mí, que busco la energía positiva por los rincones, cual Zarzamora, me ha encantado. Pero han armado tal estruendo (claro, siempre tocan en mi vagón, al lado de mis delicados pabellones auditivos) que me he vuelto de repente flemática. Así que he seguido leyendo sin levantar la vista y, como no podía ser de otra manera, he ido enlazando (armoniosamente) lo que iba leyendo con las escena que transcurría a mi alrededor. Et voilà!

Para situar al lector, diré que estaba en la historia del Curioso impertinente y, como nos ha dicho Bea hoy que “el espacio virtual ha de ser amable por defecto”, para los que aún no se lo hayan leído ahí va un resumen a mi manera (to my way, como diría Garci en “Homo Zapping”):
Anselmo y Lotario son dos amigos del alma. Cuando Anselmo se casa con Camila, su amigo, prudente él, distancia las visitas, por considerar que igual molesta la criatura. Eso al desposado no le gusta y vuelven las aguas a su cauce, tanto que casi se convierte en un habitante más de la casa. Como esto no le parece suficiente (se ve que se aburría en Florencia) le da por pensar que su mujer es excesivamente perfecta, y quiere probar su honradez. ¿Con quién? Pues con su mejor amigo, que para eso está. Aunque Lotario intenta convencerle de que no es buena idea, al final no le quedan más narices, y tiene que tentar a Camila para ver si pica. Esto de la honra era así…

“Mira, amigo, que la mujer es animal imperfecto, y que no se le han de poner embarazos donde tropiece y caiga, sino quitárselos y despejalle el camino de cualquier inconveniente, para que sin pesadumbre corra ligera a alcanzar la perfección que le falta, que consiste en el ser virtuosa”.
Pues sí que estamos bien: imperfecta como soy por naturaleza, éste es el primer embarazo (aguantar la musiquita andina a toda máquina) que, lejos de quitarme toda pesadumbre para correr ligera, me hacía desear tirarme con el tren en marcha.
¿Sabrían ellos que estaba leyendo esto y me estaban poniendo a prueba?:
“alcanzar la perfección que le falta”= ¿la energía positiva?
“consiste en el ser virtuosa”= ¿no eran ellos unos virtuosos del cante?
Y seguía leyendo en busca de más paralelismos, a pesar de que el meneo de pies que llevaba la que estaba sentada a mi lado, siguiendo el compás de la música, me ha desconcentrado un poco. Pero una es terca (como mujer que es, y por ende, imperfecta) y me he vuelto a subsumir:




“Contentísimo quedó Anselmo de las razones de Lotario, y así se las creyó como si fueran dichas por algún oráculo. Pero, con todo eso, le rogó que no dejase la empresa, aunque no fuese más que por curiosidad y entretenimiento”. Así que yo, a hacer caso a Lotario, de manera que se iban entretejiendo “Alma, corazón y vida” (la cancioncita elegida para tal evento) con el soneto dedicado a la Clori, que en la actualidad podría ser la Mari o la Choni:
En el silencio de la noche, cuando
ocupa el dulce sueño a los mortales,
la pobre cuenta de mis ricos males
estoy al cielo y a mi Clori dando.
Dando sí que estaban sí. ¿Sería todo ello un criptograma que a mí me tocaba descifrar?:
El silencio estaba roto, desde luego; mortal, una servidora, que no podía darse al sueño de ninguna manera; y la pobre cuenta, si cambiamos de categoría gramatical, soy yo (la pobre), que cuento esto para ver si se me va la musiquita de la cabeza.
Vuelve la noche, y vuelvo al triste cuento,
y siempre hallo, en mi mortal porfía,
al cielo sordo; a Clori, sin oídos.

Rectifico: ya no soy la pobre; ya soy la Clori. Me lo pido.

Ah, y para los curiosos impertinentes, una preguntita: ¿pensáis que Camila ha caído o no?

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